Нервно трясутся пальцы рук. Их ломает от неизлечимого недуга.

Вдыхаешь дым сигарет, но тебя это не расслабляет. Музыка
гремит в твоих оглохших ушах, ты ее не слышишь, она тебя не успокаивает.

 

Темнота. Вокруг темнота. Тебя что-то давит со всех сторон. Уже не страшно, уже не страшно.

Не удивляешься если к тебе кто-то приходит и говорит с тобой, ты знаешь ,что ты нужен. И ты знаешь, что ты не нужен никому, даже себе самому.

Одиноко?

Нет. Тебе легко, ты паришь в своем тихом мирке, который замыкается четырьмя углами твоей крохотной комнатки. Все давит, все вокруг. Стены, обои, плинтуса, потолок, пол, все, даже вещи, создающие твой тихий мирок.

 

Ты есть и тебя нет одновременно. Красиво. Ты паришь. Ты...

Нервно дергаются пальцы, их ломает, их ломаешь ты сам. Твой мозг и сознание. Подсознание тихо молчит в тряпочку, оно забилось в дальний угол твоего я.

 

- Так ты еще здесь? Удивительно как ты держишься.- Смеется.

- Кто ты?- безразлично.

- Я это я. А кто ты?

- Я? - Обрывается, молчит, хохочет.

- Оглянись и ты увидишь меня, я спрятался . Найди меня сквозь этот хлам.

Сигарета, сигарета еще одна. Кола с водкой. Пальцы больше не ломит, глаза медленно смыкаются, мозг работает на полную катушку. Тебе хорошо. Ты здесь и сейчас.

Чешешь ногу, грызешь ноготь на большом пальце руки. Больно. Не ровно, почти до крови. Похуй будешь жить. Не думаешь головой. А что будет завтра? Запускаешь свою правую пятерню в остатки своих волос, пересчитываешь их, понимаешь, что осталось не так много. Думаешь, думаешь.

Падаешь с табурета начинаешь блевать под стол. Ползешь на кровать. Взбираешься. Стеклянные глаза. Монитор - слабый свет. Дергается правая нога, опять кровь . Ноешь от боли в спине. Ложишься на
живот и пытаешься представить хоть что-то, даже то гребанное яблоко, но видишь только червей поедающих твои глаза. Люди-трупы, слышишь только голоса. Они ведут тебя, манят в твои фантазии, в твои иллюзии.

Сон. Ничего.

Комната свет из окна. Отвратительный запах срывается с твоих уст. После вчерашнего ищешь среди своего хаоса пачку сигарет, нет, хотя бы одну сигарету что бы вернуться в норму. Нет. Копаешься в пепельнице. Находишь. Бычок. Жадно глотаешь его последние вздохи. Кружиться твоя голова от едкого дыма и вчерашнего содержимого твоего желудка. Наступаешь. Поскальзываешься. Падаешь. Материшься. Встаешь. Моешься. Убираешь. Завтракаешь. Остекленелый взгляд в окно.

Перезагрузка.

Воспоминания удалены пользователем.

Эмоции стерты.